• Ca fait longtemps

    Ça fait longtemps qu'elle est morte.

    Ça fait longtemps qu'elle ne vit plus.

    Ça fait longtemps que son âme est morte.

    Ça fait longtemps qu'elle ne respire plus.

    Pourquoi donc est-elle morte ?

    Pourquoi son âme est-elle morte ?

    Pourquoi donc elle ne respire plus ?

     

    Elle est morte parce qu'elle l'a tuée.

    Elle ne vit plus parce qu'on le lui a interdit.

    Son âme est morte parce qu'on l'a tuée.

    Elle ne respire plus parce qu'on l'a tuée.

     

    Mais qui donc a bien pu faire ça, la tuer, lui enlever son âme en une seule fois.

    Qui donc a pu lui faire ça, pour quelle raison et dans quel but.

    C'est pas parce que son âme est morte qu'elle ne vit plus.

    C'est de la faute à ceux qui ne lui ont pas permis de suivre sa vie.

    Elle est peut-être simple et peut-être courte, mais c'est la seule dont elle bénéficie.

    Elle est peut-être moche et solitaire, mais c'est la seule que Dieu lui a offert.

    Elle est nulle mais elle lui plaît car c'est la seule qu'elle ait et qu'elle aura à jamais.

    Pourquoi donc a-t-elle des pensées ?

    Pourquoi donc la font-elle pleurer ?

    Pourquoi lui font-elle autant de mal ?

    Pourquoi donc c'est elle qui les a ?

    Et pourquoi pas elle ?

    Elle a assez souffert, mais elle ne lui souhaite pas de souffrir autant qu'elle a souffert.

     

    N'a-t-elle point vu les flammes de l'enfer ?

    N'a-t-elle point vu comme elles la brûlent ?

    A chaque instant, à chaque minute elle a une pensée qui l'afflige,

    d'un moral mélancolique qui détruit son âme d'un pic.

     

    A quoi bon lui en vouloir, le mal est fait et personne ne peut le nier, du moins surtout pas elle car dans ce cas c'est elle qui périra dans les feux de la mort, dans la rivière des ténèbres et comme une ombre dans la nuit elle errera sans fin dans l'oubli.

    Car elle sait que ce n'est pas de sa faute si c'est elle qui l'a faite souffrir.

    Maintenant, c'est donc à elle, cette sacrée solitude, de se repentir sur ses méfaits, et de comprendre à quel point elle l'a fait chier. Un mot comme ça dans un poème comme celui-ci ça fait tâche ; mais il n'y a pas d'autres mot pour l'a nommer : chiante la solitude elle l'est.

     


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